Dizem-nos que é educado não falar mal dos mortos, embora seja igualmente prudente não falar mal dos vivos. Para as vítimas que têm queixas contra os mais velhos e mais poderosos do que elas, é difícil saber quando falar. Mas uma fúria coletiva trêmula escalda o silêncio em Rungano Nyonio tremendo novo filme de “Sobre se tornar uma galinha d’angola”- como um grupo de mulheres jovens, cuidando das cicatrizes do abuso sexual, irrita-se com a cumplicidade silenciosa dos mais velhos da família quando o seu perpetrador comum cai repentinamente e não muito tristemente morto. Combinando comédia de humor negro com realismo poético abrasador para capturar a sociedade zambiana contemporânea num impasse geracional entre tradição firme e progresso social, este é um cinema palpavelmente novo e voltado para o futuro, ao mesmo tempo intrepidamente ousado e rigorosamente equilibrado.

Desdobrando-se na barra lateral Un Certain Regard de Cannes – embora mais digna de um lugar na Competição principal, a seção que Nyoni atuou como jurado no ano passado – “On Becoming a Guinea Fowl” chega a Cannes com um pedigree invejável, apoiado pela A24, BBC Filme e grupo irlandês Element Pictures (“Poor Things”, “Room”). Isso é uma prova do impacto da estreia de Nyoni em 2017, “I Am Not a Witch”, que também misturou surrealismo folclórico e austeridade artística num estudo sobre a feminilidade africana ameaçada pelo conservadorismo social. Esse foi um filme mais extravagantemente experimental do que este, repleto de imagens surpreendentemente estranhas e paisagens sonoras que colocaram em primeiro plano as influências díspares de um cineasta nascido na Zâmbia e criado predominantemente no País de Gales.

Sua continuação reduz os fogos de artifício formais, investigando mais profundamente o caráter e a comunidade para extrair conflitos culturais emaranhados – embora ela ainda possa, em colaboração com o ás DP colombiano David Gallego (“Embrace of the Serpent”, “War Pony”), compor uma moldura como ninguém. “Guiné Fowl” abre com uma imagem totalmente absurda, apresentando Shula (Susan Chardy) enquanto ela dirige serenamente para casa depois de uma festa à fantasia, vestida com um macacão preto de grandes proporções, como um balão, um cocar ornamentado de diamantes escondendo-a. expressão nossa. É difícil dizer se a inspiração por trás do traje é a realeza do hip-hop, o pássaro nativo do título, ou algo entre os dois: recém-reassentado na Zâmbia após um período no exterior, Shula (também o nome do jovem protagonista perseguido em “Eu Não sou uma bruxa”, talvez um parente espiritual) não obedece a nenhum marcador cultural.

Algo na estrada a faz parar – o suficiente para fazê-la parar o carro, mas não sair dele. Desapaixonadamente, ela liga para o pai (Henry BJ Phiri) para informá-lo que o tio Fred está morto no asfalto, com a voz nítida e prosaica, o rosto estoicamente imóvel. Enquanto a notícia se espalha pela família nas primeiras horas da manhã, ela permanece estacionada ao lado do corpo, sem se mover, mesmo quando sua prima mais excitável, Nsansa (uma desenfreada Elizabeth Chisela) bate na porta do carro, carregando alegremente o detalhe de que seu tio morreu há um ano. a poucos metros de um bordel. “O grande homem morreu feliz”, Nsansa gargalha, tão imperturbável por esta morte na família quanto Shula o faz laconicamente. À medida que as duas jovens mantêm uma espécie de vigília sobre o cadáver, a sua motivação para o fazer parece cada vez menos protectora. Talvez eles simplesmente queiram ter certeza de que ele está morto.

O fato de Shula, Nsansa e uma prima de terceiro grau, Bupe (Esther Singini), terem sido agredidas sexualmente pelo tio Fred – entre um número incontável de outras mulheres da família – fica claro desde o início, sem nunca ser um ponto explícito de conversa , muito menos de revelação. O desempenho de Chardy, imóvel, mas nunca impassível, é marcado por uma série de pontos doloridos que coçam que Shula se esforça para não coçar. Mas esta não é uma história de segredos obscuros de família que voltam para o poleiro, até porque todos sempre souberam a verdade. Só que ninguém concorda sobre o que fazer com isso.

Shula reluta em fingir tristeza e prestar seus respeitos enquanto os rituais de um funeral tradicional são iniciados. Legiões de parentes distantes descem à casa de sua família de classe média para cozinhar, dormir, costurar vestes fúnebres vermelho-sangue e lamentar em massa – uma sinfonia humana estridente que se torna ainda mais agitada contra o minimalismo monótono do notável design sonoro de Olivier Dandré – enquanto o de Fred a reputação recebe um brilho retrospectivo de todos. Sua mãe e tias aconselham enterrar a dor com os homens por trás dela, como todas as suas antepassadas maltratadas fizeram antes delas. Há ainda menos compaixão colectiva pela jovem viúva de Fred – devastadoramente gravada, em algumas cenas curtas e amassadas, por Norah Mwansa – que nem sequer é tratada tacitamente como uma vítima, mas como um parasita do seu legado familiar. Quanto ao que os homens pensam, Nyoni não se importa muito: vozes masculinas aqui são ouvidas apenas pedindo dinheiro e comida, dependentes lamentáveis ​​que de alguma forma receberam status social de primeira linha.

A voz feminina, no entanto, torna-se elástica e apaixonada, elevando-se em uníssono para fins contrastantes. No clímax do filme, os lamentos insistentes dos enlutados inquestionáveis ​​só podem ser contrariados por um coro de protesto de jovens mulheres que imitam o canto dos pássaros, emulando o grito de alerta da própria pintada contra os predadores, chegando finalmente ao teor de um alarme de segurança. Enquanto isso, quando falam individualmente, eles também podem falar pelos outros: em um cenário impressionante, o testemunho de abuso de Bupe, filmado em um smartphone, é distorcido e narrado novamente por Shula antes de retornar ao seu narrador original, os testemunhos das vítimas firmemente unificados por essa alternância. Nenhuma geração vence o impasse em “Como se tornar uma pintada”, mas o filme mordaz e devastador de Nyoni sugere que a memória desafiadora sobreviverá à negação.

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